Des sièges dans le café. Je suis venu sous le soleil. Pas un nuage en vue, pas dans ma direction. Le ciel est dégagé. Je lis Simone De Beauvoir. Elle aussi a écrit sur le ciel : «…et toute l'Amérique à l'horizon ; moi je n'existe plus. Voilà. Je comprends ce que je suis venue chercher : cette plénitude qu'on ne connaît guère que dans l'enfance ou dans la première jeunesse lorsqu'on est aboli au profit d'autre chose que soi. […]Paris demeurait pour moi le cœur du monde ; je n'avais jamais tout fait quitté Paris, je restais installée en moi-même. Paris a perdu son hégémonie. Ce n'est pas seulement dans un pays étranger que j'ai atterri, mais dans un monde autre, un monde autonome, séparé ; je touche ce monde, il est là. […] Du coup me voilà délivrée du souci de cette entreprise monotone que j'appelle ma vie. Je ne suis que la conscience charmée à travers laquelle l'Objet souverain se dévoilera. » Puis il pleut. En ville aussi, le ciel et la mer s’aiment passionnément. Il fait trop froid pour une pluie d’été sur la peau. La lumière darde ses rayons, quelques secondes seulement. Ensuite, le jeu érotique de la pluie et du beau temps prend le dessus. Le monde est humide, le sol mouillé, les rues vides. Sur elles se reflète le vert, les arbres, mêlé au gris-rouge-bleu du ciel. Les couleurs aspirent l’air à fond, brillent dans leur contraste. Des filets d’eau coulent par des voies interdites, nettoient la poussière de la ville. De temps en temps, un égout se bouche. Pour un instant, l’asphalte se transforme en une fenêtre où l’horizon se reflète en bleu. Si je sautais dedans, est-ce que je m’envolerais vers le ciel ? L’air sent le ciel. Même l’escalier que je monte lentement y mène.

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