Sitze im Café. Die Sonne schien auf meinem Weg hierher. Wolken waren keine zu sehen, nicht in meiner Richtung. Der Himmel ist klar. Lese Simone De Beauvoir. Auch sie schrieb über den Himmel „… und am Horizont das ganze Amerika. Ich selbst existiere nicht mehr. So ist das. Ich begreife, was ich hier gesucht habe: diese Fülle, die man nur in der Kindheit oder der ersten Jugend kennt, wenn man sich selbst zugunsten anderen Dinge einmal völlig ausschalten kann. [...] Paris bleib für mich das Herz der Welt, Paris war nie völlig aus mir gewichen, ich selbst war immer in meiner Haut geblieben. Paris hat seine Hegemonie verloren. Ich bin nicht nur in einem fremden Land, ich bin in einer fremden Welt gelandet, in einer selbständigen, abgesonderten Welt; ich berühre diese Welt – sie ist da. […] Mit einem Schlage bin ich befreit von der Sorge um jenes monotone Unternehmen, dass ich mein Leben nenne. Ich bin nur noch das bezaubernde Bewusstsein, durch welches hindurch das souveräne Objekt sich entschleiern wird“. Dann regnet es. Auch in der Stadt lieben Himmel und Meer sich leidenschaftlich. Für Sommerregen auf der Haut ist es zu kalt. Das Licht bricht durch. Sekunden nur. Dann gewinnt das Liebesspiel des Wetters. Die Welt ist feucht, der Boden nass, die Strassen leer. Auf ihnen spiegeln sich vermischt das Grün die Bäume mit dem Graurotblau des Himmels. Die Farben atmen durch, glänzen in ihrem Kontrast. Rinnsale fließen auf verbotenen Wegen, spülen den Staub der Stadt hinweg. Gelegentlich ist ein Kanal verstopft. Der Asphalt wird für kurze Zeit zum Fenster, in dem sich der Horizont blau spiegelt. Ob ich in den Himmel fliege, wenn ich sofort hineinspringe? Die Luft riecht danach. Selbst die Treppe, die ich langsam nach oben steige, führt dorthin.