Azzurro war kein Mann der großen Worte. Auch nicht der großen Taten. Er blieb lieber bei sich und in seiner Welt zufrieden als andere von seinem Sein zu überzeugen. Er war kein Held, vielleicht ein Träumer, aber sicher ein Mensch mit warmen Herzen, wachen Augen und zärtlichen Händen. Und er konnte fliegen, auch wenn es ihm immer wieder Angst machte – ja sogar schon alleine die mächtigen Gedanken daran.

Er war dem Wetter, den unsichtbaren Winden und wilden Wolkenburgen ausgeliefert. Das Bewusstsein seiner Existenz gerät in Strudeln, wenn weit über dem Boden die Ströme ihn erfassen und schütteln, so als wollten sie ihn nach langem tiefen Schlaf aufwecken. Mit brennenden Augen sucht er seinen Blick an etwas Festem, Bewegungslosen zu heften, was auch meist gelingt und ihm seine Orientierung im Inneren wiedergibt. Nur in den Wolken, in ihrem haltlosen strahlend glatten Weiß oder undurchdringlich schmierigen Grau verliert er die Grenze zwischen sich und der Welt, stirbt jede Hoffnung in ihm.

Nur zwei Bilder sind immer wieder stark genug, ihm vor dem Absturz zu retten: die Freude in den Augen seiner Kinder und die vollkommen Leere jenes Fluges, der ihn vor langer Zeit aus berstendem Glück durch lichtloses Nichts dennoch sicher nach Hause gebracht hat.